El día que murió tuvieron que contratar a los hombres más fuertes del pueblo para alzar el ataúd. Iban incluso a alquilar una grúa, pero 14 coteros, acostumbrados a cargar cemento y madera, pudieron al fin con el féretro.
Lo llevaron a la Iglesia, no en un coche mortuorio como a todos los muertos del último medio siglo, sino en un camión que alguien de buena gana ofreció y fue allí, desde el atrio, donde recibió la última gota de agua bendita.
Para calmar los comentarios de que había hecho pactos con el Diablo, que iban piedras en lugar de un cuerpo, el cura ordenó un instante antes de echarle tierra abrir la tapa del cajón delante de todos.
Y en efecto, estaba allí solo, desnudo, como había sido su voluntad, sin ni siquiera una sábana blanca, ni una camisa de seda para la humedad. Sin embargo, pesaba todas las toneladas del mundo. Había pedido que lo enterraran con sus mejores recuerdos.

Elizabeth Yarce

Soy Comunicadora Social y Periodista. En mi tiempo libre escribo -o aprendo a escribir-cuentos y microcuentos. Quizá expresarse en la ficción es la mejor manera de entender la realidad. Este espacio estará lleno de cuentos de otros amigos que también encuentran en leer y escribir uno de las mayores goces de estar vivos.

Casi dos décadas escribí sobre el conflicto armado en Colombia y sueño sirvan esas historias como memoria histórica de la guerra que queremos no se repita.